И, вот, мой дед и, вот, мой прадед,
от них родители мои и я...
Всё, мыслями, с бумагой, верно, ладит -
и старый век и, ново, жизнь моя.
Я заглянула в старую витрину
и вынула из ящика тетрадь,
такую маленькую, выцвевшую, как илом
покрашеной, иль, морозил её январь.
Взглянула на страницы, в ровный почерк
карандашом изъезженной строки...,
там был, военных дней, в мученьях, очерк
и были краткие любовные стихи.
Влюблённость в госпитале разгоняла скуку,
сопутствовала радостному дню,
что не на фронте он - мой дед и рану-муку
не показал жене, в своём в дому.
Был ли ответ от милой, в белом, "птицы",
кто знает..., и на что нам это знать?
Дед был поэтом, он исчез, его ресницы,
закрыли того времени тетрадь.
Он звался - Фёдор. А, тетрадь, пропала...,
куда - не ведомо, но её помню я,
и потому, пишу, чтоб мыслью знала,
тетрадь сей свет, хоть так, через меня.