Лес тих в предутреннем тумане. Тонкое покрывало скользит по еще спящей воде. От вечернего костра неспешно подымается тонкая струйка дыма. Закручиваясь в нижних слоях веток старого дуба, она создает причудливые картины, образы.
Я уловил оттенок движения, не само движение. Тихий вздох, еле различимый на границе слуха. Несколько крупных капель звонко шлепнули по траве. Звук. Странный. Неясный.
Я закрыл глаза.
- Не монете кланяться надобно, людям. Корни хранить в словах своих. Род свой почитать. Эх, люди, люди. Буквицы в словах меняете. Истину стираете. Сила слова в прах уходит. Тепло рук, без любви человеческой, ветрами выдувает. Искру, данную вам свыше, всячески топчете.
Велесова ночь. Утренний луч, скользя по вершинам деревьев, срывал капли росы. Как игла по грампластинке, он играл утреннюю мелодию.