Как же хочется в поле пшеничное,
Вновь пройтись по-утру на заре.
И забыться о том, что есть личное,
Что ушло, как сгорев на костре.
Нет страны той былой и ухоженной.
Нет людей, что ходили гурьбой.
И взгрустнёшь о судьбе своей прожитой,
Что прошла от меня стороной.
Словно было и вроде-бы нЕ было.
Лишь вчера собирала букет.
Вроде жИло и вроде-бы нЕ жила.
И у жизни ответа в том нет.
И стоит это поле некошено.
Не растёт уж пшеница давно.
Лишь ковыль и бурьян позаброшенный.
Да кричит надо мной вороньё.
Эх, ты доля - судьбинушка русская!
Да доколе же нам горевать?
Где же ты хоть тропиночка узкая,
Чтоб как прежде найти благодать.
Колосилась-бы рожь золотистая.
Ветер резвый играл с ней в волну.
И шумела-бы реченька быстрая,
Что взяла у небес синеву.
Доля-долюшка, поле ты полюшко,
Спой мне песню свою под закат.
Как межа - то любовь, а то горюшко.
И уже нет дороги назад.
Элен Строева 11.02.2014г.