Сто лет тому назад, на заре туманной юности, бла-бла-бла, нарисовался у меня однажды такой немудреный стишок:
Ждала невестой, ждала – не плакала.
Пришел женатый, пришел в пол-пятого.
Встал на пороге, стоит-качается.
Что так кончается?
Она не глядя на стол накроет,
перепугает своей игрою.
смеяться будет: «Дурак ты, боже!»
И спать уложит.
Обыкновенно я не помню своих стихов наизусть, потому что страдаю, как все графоманы, любовью к многословию и словоблудию, а память слаба, неверна и вообще дырява. Но этот стишок приятно короток и словесно незамысловат, и потому недавно, когда я шла по улице куда-то и зачем-то, вдруг выскочил из какого-то чуланчика памяти и стал актуальным.
Пророческим и проч.
Проч.: это ведь целая киноповесть в восьми строчках.
Первая серия
«Ждала невестой»: честная школьно-пионерская дружба, дай списать алгебру, колхоз, гитара, солнце, комсомол, агитбригада, дискотека, девятый класс молчит звонок, солнце, ветер, радость, шептания в трубку, осень, дай списать геометрию, дискотека, новый год, а я возьму и каждый пальчик твой, снег, луна, а ты будешь меня ждать из армии, буду, жди
«Ждала не плакала»: повторенное дважды «ждала»: ждала долго, долго, долго. Весны сменялись летами, лета осенями, осени зимами, зимы веснами. Звонки молчали. Писем не было. Что делала, неизвестно, неважно, в летописях не фиксировано. Жизнь шла, текла, ползла своим тихим уютным чередом, мирно
«Не плакала». Любила, верила, надеялась. Конечно, не плакала, а что плакать-то, будешь ждать, буду, жди, перецелую сердцем согревая, да, да, да, блаженное, благостное, торжественно-благолепное, мещански-благопристойное состояние любовной одури и ничего, никого кроме, никогда, всегда, невеста
«Пришел женатый»: ну естественно. Не мальчик уже. Пока она тут с ликом да с нимбом… он по морям по волнам, по порталам по портам. Мчался, метался, мотался. Падал, вставал, парил. Рвал, забивал, рубил. Ел, спал, пил, прибился
«Пришел в пол-пятого»: под утро уже, жена выгнала, шумела, орала, выметайся, пьянь, ноги твоей, мол, ну, вымелся, а куда местись, куда ноги несут, куда = туда… неужели помнишь что-то, или что… снег сопливый, джем из сливы, улица пустая, дом чей-то, чей
«Встал у порога, стоит-качается». Портрет героя-любовника в интерьере хрущевской прихожей. Сколько ему уже? Тридцать? Сорок? Шестьдесят? Что это за странная личность в потертой шапке, без шарфа, с голой мальчишечьей шеей? Что это за колосс, так сказать, на глиняных ногах неудачи? Что это за позор, свалившийся на ее голову? Что это за привет из того мира, которого уже нет? Проходи в кухню
«Что так кончается?»
Positevely Not The End
Вторая серия
«Она не глядя на стол накроет»: смотреть страшно. Смотреть в выцветшие, слезящиеся глаза прошлого, которое ломится в твою хрупкую дверь, а потом стоит, сирое и убогое, на пороге твоей хижины, и просит ласки. У прошлого много прав, и главное право – право вторжения. Назовем его правом объявления войны, сотрясения основ покоя и рая. Настоящее пытается сопротивляться, тянет время, забалтывает суетой чайника, чашек, тарелок, суесловием стука, дребезга, звона. Что стучит, что звенит? Посуда? Сердце
«Перепугает своей игрою»: ох, мужчины вы наши мужчины, мужики вы наши мужики, мальчики наши дорогие, какие же вы простые, наивные, маленькие, ничего не ведающие, не знающие, не понимающие в делах магических и любовных… Ты так и не понял, куда ноги тебя принесли, так и не понял, зачем, почему, кто, и что ты понимаешь про это, и что ты понимаешь про то, про веру надежду любовь… А еще про верность, предательство, ложь. А еще про судьбу, бла-бла-бла, а еще про смерть
«Смеяться будет»: право же, это смешно. Посмотри на себя, на меня. Смотри, смотри! Это я! Я, твоя невеста, краше в гроб кладут. Это мои морщины, моя седина, моя усталость. Усталость хуже всего. Нету сил ни на что, кроме этой усмешки, нету сил уже ни на что. Только на радость. Радость! Солнце! Ветер! Возвращение на круги своя! Счастье! Счастье каждый понимал по-своему, сверкающие круги перед глазами, на стенках, на потолке, чудны дела твои, Господи
«Дурак ты, боже»: ату его, дурака! В печь – неотправленные письма! В печь – деревянные идолы! Прочь – невыплаканные слезы! Прочь – долгая ночь! Прочь, прошлое, прочь, небывшее, прочь, жизнь, которая никогда уже не будет прежней, прочь, тоска, лишившаяся всякого смысла, прочь святость, прочь сытость, прочь порядок, прочь проч. Дурачок ты мой родной, кушай, кушай
«И спать уложит»: проспится и спокойно пойдет домой, к жене, детям и внукам. Внукам и правнукам
Positevely Not The End
Мне нравится жить с надеждой и смотреть позитивные сны.