1.
Голуби мечутся. Ветер. Ноябрь.
С гор облака наползают, как вата.
В бухте спокойной скользящая рябь,
в море, за бухтой, валы в три наката.
Там теплоход, подминая волну,
вылез на гребень, что та саламандра;
самую малость в стихах я загну
для оживления, так сказать, жанра
Ветер. Ноябрь. С гор ползёт «борода».
Впрочем, для осени облик обычен;
если совсем я не лгу иногда –
это не значит, что я прозаичен…
2.
Ты говоришь: не грусти, всё пройдёт,
надо остынуть.… А мне и не жарко!
Ветер взъерошенный свой хоровод
водит и водит в прореженных парках.
Ты говоришь, что вернёшься, мол, так
надо сейчас, мол, душой мы – едины…
Треплет над мэрией новенький флаг
ветер, возникшей страны – Украины.
Голуби мечутся. Носятся. Ямб
универсален…
Но чувства?..
Но звуки?..
Этот последний в столетье ноябрь
стал ноябрём нашей первой разлуки…