Ещё одна притча про то, как бог погнал из бесноватого бесов, те попрыгали на свиней, и стадо хрюшек в триста голов сверзилось с обрыва в море. Не все порося потонули (в притче все), один свин (папа сотого) выплыл и возглавил в Октябрьском р-не Кр-ска свино-помывочный комплекс. Место блатное, но куда порченого портить, некуда. Соответственно и сотый (мой приятель) с таким папой шёл по жизни с порчей родовой.
Папа ласты склеил, дела сотого пошатнулись, стал он печалиться.
- Вот – говорил он в очередной раз - бросила меня очередная свинка, однако застрелюсь.
Достал этим расстрелом.
- Пистолет у тебя есть?
- Ну есть.
- Давай я застрелюсь, просто так, без жалоб на жизнь.
Сотый ствол не дал, и ныть не перестал, бес в нём (плакучая ива).
Чего с него возьмешь сотый - не первый, не пятый.
Саша пятый был радиотехник классный, они с Артуром седьмым всю дорогу что-то паяли, и часто усилители для УКВ радиостанций. Они и меня каким, не помню уже способом, приписали к частоте с номером 565.
Умер Артур, Саша умер на операционном столе, сотый плачет или по нём плачет, но мой номер отдалённый, и я успею оставить о своих друзьях светлую память.