Она сплетает слова в кружево, превращая их в зачарованное полотно.
«Я стану за Тебя молиться», — тонкой серебряной нитью по чистому льну веры, повторяя канву священного оклада икон.
«Пусть беды обходят Тебя стороной», — стеклярусом слез по холодному шелку тоски.
«Пусть сбудутся самые заветные Твои мечты», — мерцающими стразами, дивными золотыми цветами по нежному бархату надежды.
Что в тех словах-узорах? Они пусты и меркнут, умирая, едва родившись?
Или в них заключена извечная древняя магия Совершенной любви?
«Пусть у Тебя всё будет хорошо».
Ее душа связана с Его душой. Вспоминая о Нем, Она хочет лишь одного, пусть Он знает, что не одинок, Ему желают счастья.
«Я так хочу».
Искры любви наделяют заговорные слова необоримой силой. Ей нет названия, нет меры, нет пределов. Эта сила свята, чиста, несокрушима. Начало всего, она делает мертвое живым. Хранит и исцеляет. Вечна. Мудра. Необходима.
«Пусть будет»…