Палитрой прекрасной разлились пейзажи,
Оттенок весны пробегает по коже.
Искусно передав природы пассажи,
Кроптит над творением бедный художник.
Он плавным движением кисть поднимает,
И следуя музе он будто моложе,
Желанье творить его вслед увлекает,
Казалось, творец сей - работы заложник.
Он мастер полотен, лиши его красок -
Он в муках нещадных погибнет душою,
Но время пришло избавляться от масок,
Теперь же не ясно бывает порою...
Кто кем живёт, кто есть жизни хозяин,
Кто правит в идиллии жизненных нот,
Кто главенством разума ныне одарен,
Человек над твореньем, иль наоборот?..