05. 02. 2014

В детстве я вела дневник. Несколько толстых красивых тетрадок с наклейками, стихами и откровениями. Я уже тогда была очень одинока. По ночам ревела в подушку от обидных, незаслуженных слов и действий матери. В темноте обращалась к отцу и спрашивала почему меня не любят. Спустя больше 20 лет, я понимаю, что отец был единственным мужчиной, который действительно меня любил. Мне было 8 когда его не стало, а в душе поселилась горечь от потери и пустота. И до сих пор мне нечем ее заполнить. Чем старше я становлюсь, тем все больше мне его не хватает. Его голубых глаз, доброй улыбки, большой пушистой зимней шапки на светлых волосах, запах мандарин и яичницы с помидорами собственного приготовления. От него осталось только письмо адресованное мне и несколько фотографий. Я бы многое отдала за день с ним.