<<-- http://www.proza.ru/2014/02/05/1296
Привет, Пап... Вот, сижу, ситаю книжку... "Полковник Шабер" О. де Бальзака. Тоже интересная судьба описывается: был щёголем, богачом, а потом во время одной битвы был ранен так, что его - не глядя признали мёртвым и закопали в братской могиле, - откуда он потом, очнувшись, выбрался..., чтобы в течении последующих десяти лет доказывать, что он - и есть тот самый полковник Шабер, убитый в таком-то году там-то и там-то... Прошёл через психушку, нищенствование...
А я вот - думаю о Вите... К примеру, сегодня он ещё щёголь, а завтра судьба его резко изменится. И... что буду делать я?...
А что буду делать... А делать буду то же самое, что и он: тупо игнорировать его существование... Продолжая при этом любить очень трепетно, как это может любить только Оттуас и Карьяш вместе... Но ... мы должны поменяться с ним местами... чтобы исполнилась справедливость...
Буду ли скучать по нему, ждать его?... Наверное, буду... Хотя - и не умею... Вот, Вячеса я тоже любил... А теперь - что?... А теперь, увидь его, к примеру... что почувствую?...
Я не знаю... Наверное, внутри только сожмётся память... и... пройду мимо...
Я не умею любить... и научить меня этому - некому...
Да и... каждого человека нужно любить по-своему, индивидуально... Как он в том нуждается... А если Вячесу моя любовь не нужна... то... что я могу сделать? только молча пройти мимо... Так и с Витасом...
Ждать или не ждать тепло его объятий... Я не знаю... Как-то во мне это чувство пассивно: обнимает - хорошо, а нет - так нет... Смирение сироты... Вот, читаю книгу, а в ноги - холодно... Под одеялом становится прохладно ногам, даже сводит лёгкой судорогой от холода. Наверное, достану одеяло второе... И - вздохнув, буду жить, как и жил... Никому не нужный, никем не любимый. Привычно... Заполняя пустоту одиночества книгами и творчеством...
Как погасшая свечка. Или погасший фонарик. В котором, потенциально, есть свет, есть батарейки, или керосин... Есть чем удивить, осветить мир. Но зажечь - некому... Потому что нужна рука, которая возьмёт, и зажжёт... И, подняв над головой, будет спрашивать: "А что - там?... А там - что?..." А я - буду освещать, показывать...
Любовь... Я не знаю, что такое быть любимым. Я пока не понимаю этого. Ну, простое человеческое отношение - понимаю. Вот, пришла буфетчица, с полдником: апельсин. Улыбнулась, подмигнула. А что делать... Вот так вот, улыбаясь друг другу, на этом маленьком острове - и скрашиваем себе будничность жизни...
Меня ещё зовут выезжать в коридор, чтобы смотреть вместе со всеми телевизор и общаться. А я - не хочу... Даже если бы и кресло было не такое тяжёлое, и спина покрепче - всё равно было бы не в радость: втыкать, как будто пьяный погасшим взором смотрит в пустую рюмку, в этот телевизор... Не обращая внимания, что там идёт: концерт или реклама... Смотреть бессмысленным взглядом, с отключенным мозгом. Вот и вся радость...
Ай... Детство разве иное было? единственный друзья - книги... Они меня спасут и теперь. И ещё - творчество...
А тепло объятий... Да, вкусно. Но если нет опоры надёжной, что эти объятия будут всегда - то воспринимаешь их как сиюминутную подачку: погрелись, и - разошлись по разным углам... как бомжи. Вечером снова втретились. Ведь ночевать-то вдвоём - теплее... И - никаких обязательств... И - никакой опоры... Исчез без объяснений - и знаешь, что никаких обид...
Пап... Мне, наверное, всё-таки нужно узнать, что такое чувство привязанности. Хоть попробовать его, что ли... Если не понравится - выплюну... Но, главное, чтобы - шанс был... Молюсь...
Быть приятным - это искусство, но быть любимым - это дар... свыше...
31.01.2014
П.С.: Смысла нет себя жалеть. И искать чьей-то жалости, побираться ею - нет смысла... Лучше буду Солнцем. Лучше быть ярким, чем жалким. Пусть жалкие сами смотрят на меня. Какой я красивый и сильный. И тянутся ко мне вверх...
-->> http://www.proza.ru/2014/02/05/1322