Это, просто, конец февраля...
последний приступ зимней лихорадки.
Не спрашивай меня "со мной ли все в порядке?"...
По февралям обычно я мертва.
В моей чернильнице уютно спят клопы,
уже три месяца, как высохли чернила.
И в темном, пыльном зеркале уныло
мне отразятся старости черты...
Я молча наблюдаю хоровод,
бегущих мимо дней в календаре,
чтоб право заслужить воскреснуть по весне...
я мыслями пишу отчет за год.
И кто то там... на облаке в дали,
прочтя мою судьбу в одно мгновенье,
достанет карандаш и с легким раздраженьем,
поставит свою визу "Оживи".