Вот смотри, что получается. Знаю, что писать
тебе не надо. Что по этой тропинке все уже
ходили. Что места там живого уже нет. И
ничего по краям не растёт. И никуда она не
ведёт. Поскольку у всех всё есть и других не
надо. И дойти по ней можно в лучшем случае
до обрыва. Потом или лететь, или падать, но
всяко прыгать. Вообщем херовая идея писать
тебе 1213-е письмо.(кстати, интересно, а ты то
мои письма хранишь?) Но сидит внутри
засранец-сурок и, блять, тыкает пальцем и
тыкает.
....Да, я теперь женат. И мне даже вкусно.
Часто мучо густо магнифико. И сам я своим
талантам по кореляции (искривлению?)
пространств удивляюсь. Иногда ловлю себя на
ощущении - а чо бы ещё захотеть
помаштабистей? Но тут из суфлёрской ракушки
вываливается гадёныш Фил и сонно бормоча
(апомнишьапомнишь) лезет тюкать пальцем.
О чём это я?
Вряд ли мы дотянем до очередного Стива
Джобса и до оживающих фотоголограмм3дэ,
что будут тереть спину или ждать
комплиментов...
Как у Пелевина в его последней антиутопии о
сурах и лондоне...
....Я хотел и хочу жить на море с близкой мне
женщиной. Как только желание окрепло и
отрастило клыки и когти, я сделал предложение. Я о тебе помнил, как о такой женщине и должен был тебя позвать. И позвал. Ну дальше ты знаешь. То да сё, трали-вали. Вот
теперь это письмо.
Но ведь если монетку не подбрасывать, вряд
ли у неё будет шанс встать на ребро до
ближайшего землетрясения.
Чо скажешь?