<<-- http://www.proza.ru/2014/02/04/1171
Пытаюсь анализировать... С кем же я разговариваю, Боже, - если тот, с кем я якобы говорил всё это время, - заведомо зная, что не приедет, говорил мне: "Жди"?... И вчера даже, прося меня не ждать, говорил: "Завтра свидимся". Снова ложь?... Пора заканчивать эту байду, этот диалоговый роман... А то, похоже, я не в действительности живу, а - сам стал героем собственного романа; занимаюсь, как обычно, творчеством, а думаю, что всё происходящее - происходит на самом деле... А этот диалоговый роман - всего лишь очередное художественное произведение, - которому, раз уж оно всего лишь художественное - впору не в Исповедальне лежать, а - там, на Русской... А бедный Автор, заложник собственных галлюцинаций - просто потерялся, похоже, между реальностью и творчеством... Граница размылась, - так, что только злая жестокая Действительность и отрезвляет, давая возможность разграничивать подлинное от художественного вымысла...
Я уже не знаю, что я слышу... Боже... А ведь так хочется верить тому, что слышу... А если я - в капкане у Сатаны, который водит меня за нос таким жестоким образом - то, прошу, высвободи меня... Кто, как не Ты, Пап?... Я уже не могу... Я хочу заниматься творчеством, а не конспектировать собственные галлюцинации, никому не нужные...
Господи...
Высвободи меня... Я так не могу... Я не хочу в психушку, но у меня, похоже, серьёзные проблемы с психикой...
30.01.2014
Оттуас
-->> http://www.proza.ru/2014/02/04/1196