…а после шторма здесь, Серёжа,
Густеет море и вообще,
Не в бухте будто бы плывёшь, а
В кубанском плещешься борще,
И костеришь на все лады
Медуз умноженных шатанья,
Сплошь состоящих из воды,
Как наша жизнь из ожиданья.
Та жизнь, что нам отмерил Бог,
Что краткостью так дорога мне,
Что испарится как шлепок
Медузы брошенной на камни.