Евгений Клодт родился в Москве 5 февраля 1950г. Скончался - 5 января 2012г.
Он принадлежал к известной в России династии баронов Клодт фон Юргенсбург,из которой вышло много замечательных представителей русского изобразительного искусства и культуры с начала 19в. до нашего времени.
В 1973 году он закончил Московский Полиграфический институт по специальности "Художник - график". Все последующие годы работал в разных московских издательствах в качестве художника - дизайнера книг и журналов.
Евгением оформлено множество книг по искусству,истории культуры,христианству. Он неоднократно получал призы на всероссийских и международных конкурсах за оформление различных изданий.
Преподавал в Институте"Со-действие"при Московской патриархии,-вел курс композиции,цветоведения и истории орнамента,написав свой цикл лекций для студентов,обучающихся разным видам церковного искусства.
В свободное время любил путешествовать. Любимым местом был Крым,где Евгений бывал почти каждый год и где писал этюды в технике акварели.
В 80-х годах Евгений начал писать стихи. Он прекрасно знал, любил классическую поэзию и к своим стихотворениям относился как к любительским.В последнее десятилетие он начал публиковать короткие философские эссе в журналах,в которых работал в качестве художника-дизайнера.
В 2010 году он решился на издание сборника стихотворений и эссе. Сборник был тепло принят читателями,и тираж быстро разошелся. После кончины Евгения в 2013 году была издана книга,посвященная его творчеству как художника,поэта,эссеиста.
В 2013 году в Государственной библиотеке Иностранной литературы в Москве и в Музее Анны Ахматовой в Петербурге состоялись персональные выставки,на которых экспонировались работы Евгения Клодта,написанные в технике акварели,черно-белые фотографии(пейзажная съемка),книги,оформленные для различных издательств,
Утром, ночью, вечером и днем,
В городе, в деревне и в лесах
На земле, обласканной дождем,
Или солнцем в синих небесах,
За столом, в кровати и в пути,
На машине, в поезде, в метро,
Или когда некуда идти
И тоскою сводит все нутро,
Иль устало, тихо, не спеша,
Ты бредешь до дома своего,
Жаждет откровения душа,
И не надо больше ничего.
////////////////////////////////////////////////
Чтоб суета не захватила
Тебя всецело, до конца,
От заходящего светила
Не отворачивай лица.
Ты посмотри, как неизбежно,
Не прерываясь ни на миг,
Пылая яростно и нежно,
Меняется на небе лик.
Поток лучей уже не ярок
В соизмеримости тебе.
Он как нечаянный подарок,
Кусочек неба на земле.
Он мерою тепла и света
Отмерил уходящий день.
И на усталую планету
Ложится медленная тень.
Любовь к деревьям – древняя любовь.
С тех пор как древо жизни
Стало центром рая,
Связь наша с деревом
Повсюду и навеки
С лошадки деревянной и до гроба.
Плоть дерева нам служит
С любовью и смирением, вечным даром
Горя в огне для нас и украшая быт,
Она живет и умирает с нами
В дворцах и в хижинах, на кораблях и в лодках.
Дары деревьев перечислить невозможно,
Но было бы воистину прискорбно
Любить дары, не чувствуя руки,
Что дар протягивает…
Спасибо, Яблоня, спасибо кедр ливанский
За вкусный плод, за крепкие колонны,
За то, что просто вы растете на земле,
Скрепляя почву твердыми корнями.
И радостно ходить в тени ветвей,
И слушать шелест ветреный в покое.
Мы все деревья, в некотором роде:
Растем, цветем, бывает, плодоносим,
Сопротивляемся ветрам, морозу, зною,
И без воды нам смерть…
И в дереве, стоящем одиноко, на поле
Или в скалы вросшем, мы часто узнаем себя.
Я так же одинок, но мне в лесу не место,
Я соки пью с камней, ветрам сопротивляясь.
Ты, брат мой, можжевельник древовидный
Один поймешь меня.
Ах, как бы я хотел вот так стоять над морем,
Всю жизнь, внимая куполу небес.
Однако прочь печаль, я – это я, раб Божий,
И я в пути, и мне не зацепиться
Корнями не за что,
И как прекрасно, если путь наш предназначен
В долинах плодородных и в холмах,
И нас деревья, встретив, провожают,
И машут нам, вослед глядя, ветвями,
Так словно духи этих рощ
Передают нам весть иного мира.
Но часто путь наш протекает скорбно,
Пустыней каменистой и бесплодной.
Колючки и пески и высохли колодцы.
И некуда укрыться от лучей,
Ни деревца, и только древо жизни –
Нательный крест с тобою остается…
Чудо легкими шагами
По земле ступает тихо.
Или легкими крылами
Над землей летит неслышно.
Если сердце не захочет,
Не увидят чуда очи,
Очень, очень трудно это
Находить, когда не ищешь,
Но иначе невозможно.
Только даром, только даром,
Незаслуженно,
нежданно,
непонятно,
неразлучно.
Не растет кизил
На горе Перчем.
Ветер просквозил:
Ты идешь. Зачем?
Он спросил – пропел
И не ждал ответ.
Он спустился вниз
И в ущелье сел.
А ущелье то
Держит путь крутой
Каменной тропой
На гору Перчем.
Тяжелеет шаг,
Стиснутый с боков,
Слышится в ушах
Шум колоколов,
И с затылка пот
На спину течет.
Все сильней печет
На горе Перчем.
Не растет кизил,
А растет полынь
Выжженным ковром,
Подпирая синь,
Шелестят дубы,
Жестяным листом
Смотрят на меня
Старческим лицом:
Ты зачем идешь?
На гору Перчем
Что в награду ждешь?
Ты зачем, зачем…
Я не знаю сам,
Что сказать в ответ.
Заглянул в себя,
А ответа нет,
Посмотрел вокруг:
Как раздался мир!
Яркий, как испуг,
Бесконечный вширь,
Бесконечный вглубь,
Бесконечный ввысь,
Тихий голос гор
Шепчет: поднимись,
Поднимись скорей
На гору Перчем.
На свете есть слова,
Которые достойны
Короткой фразы, что
;Вначале было слово;,
Чей звук
Приходит в наше тесное пространство,
Подобно первой капле летнего дождя,
На пыльный лист нечаянно упавшей.
Вот, например, возьмем ;Уединенье;.
Что слышим мы?
Пространство, ну, конечно.
Уединенье где?
В пустыне, в поле, дома.
Но также слышим времени движенье,
Уединение коротким не бывает,
Ему нужна протяжность и неспешность.
И, наконец, уединенье с кем?
С самим собой, с любимым,
А быть может, с Богом.
А если с Богом, то тогда со всеми.
Кто к Богу обратился в это время,
Но вместе с тем оно еще земное,
И если написать его отдельно –
У единенья –
Это значит где-то рядом
И единенье будет впереди.
А мы к нему приходим,
И на вопрос: где были, у кого?
– У единенья. Так бы я ответил.
Теперь сказать мне хочется о форме,
Которая округла и проста.
Три буквы ;е; рисуют эту форму,
Ей создают законченность и мягкость
И, словно волны в тихий знойный день,
Накатывают медленно на берег.
И образуют плоть у этой буквы
Три линии, как Дух, душа и тело.
А смысл, заключенный в вертикали,
Которая их вместе собирает,
Им созидает полное единство.
Найдя звучанье плавных этих букв,
Хочу о букве ;н; сказать немного.
Мы видим здесь обратную картину;
Две вертикали и одна горизонталь,
Соединившая их прочно, воедино.
Он и она, вот эти вертикали,
А линия меж ними это путь,
Где встретиться они должны в итоге.
Так видим мы, что буквы ;н; и ;е;,
Нам обе повторяют о единстве.
А что же буква ;д;,
Что в ней для нас сокрыто?
Рисунок этой буквы – треугольник
А треугольник – это символ Бога,
Единого в трех лицах.
Это дом,
Внутри которого мы все соединимся,
Он и она, и Дух, душа и тело,
И жизни путь, и все его печали
Преобразятся в этом единении.
Но мы пока находимся снаружи,
Нам буква ;у; о том напоминает,
Что бесконечно близкое – далеко.
Вот почему печально это слово,
Хотя звучит оно воистину прекрасно.
Майский день (вид из окна)
Идет зеленый цвет
Стремительно и звонко.
Он катится могучею волной,
Он зажигает свет,
И свет летит вдогонку
За позднею задумчивой весной.
Зеленый цвет идет,
Сметая все печали
Единым взмахом молодых ветвей.
И времени полет
Так сладостен вначале
Счастливых, долгих, теплых, летних дней.
Зеленый цвет во всем
И все в себя вбирает,
И серость мостовых, и камень наших стен,
Он падает дождем,
Он в облаках витает
И дует свежим ветром перемен.
Во мне зеленый цвет,
Он жаждет проявленья,
Его дыханье близко и тепло.
Невидимый портрет
Лишь на одно мгновенье
Ложится на оконное стекло.
……………………………………………………………………………….
Закончилась, смиренна и проста
Неделя первая Великого поста.
Настала ночь.
Я услыхал вопрос:
«Скажи, какой росток в душе твоей пророс?
Или она по-прежнему пуста?»
И я ищу, и ничего не нахожу,
В пустом пространстве медленно брожу.
Далекий поезд слышен из окна.
Уехал прочь, и снова тишина.
Звенит в ушах от этой тишины
Я слышу приближение Весны.
Она во двор вошла
Стоит, чего-то ждет.
Я тоже жду, мне страшен поворот,
Который поворачивает вспять
Туда, где снова можно потерять
Тот запах, что принес с собою ветер
В неясном сумрачном рассвете.
Наш день восьмой Великого поста.
……………………………………………………………………………….
Спит душа… Она проснется
Я испытывал, поверьте!
Лишь крылом ее коснется
Ангел смерти.
……………………………………………….