И ты ходишь по улочкам старого города, ощущаешь тепло мостовой, нагретой лучами солнца, трогаешь стены домов, которые помнят почти всю историю человечества, и память заходит картинками в твою голову.
Ты вспоминаешь, что уже ходила вот так, размышляя о чем-то, думая о ком-то, именно по этой улице, но несколько веков назад.
А потом бежала по ней, растрепанная, без туфелек, подбирая тяжелые длинные юбки, и бросалась на шею тому, которого ждала.
Ждала так долго, что уже давно можно было забыть.
Но забыть не получалось.
Поэтому ждала.
Наперекор уговорам, разговорам и попыткам выдать тебя замуж.
И вот, однажды, как всегда, выглянув ранним утром в окно, распахнув ставни, ты увидела там, в начале улицы, знакомый силуэт.
И помутилось в голове.
И ринулась вниз, по лестнице, пугая слуг, обрекая себя на пересуды.
Наплевав на все.
Потому что дождалась.
И потом, много лет подряд, вы гуляли вдвоем по этой улочке и каждый раз ты помнила свой крик, как кричала его имя, сквозь годы, сквозь страдания, сквозь свою веру.
А он стоял и молчал.
Потому что хоть и шел к тебе вопреки всему, боялся верить, что дождешься.
А увидел и поверил сразу и навсегда.
И вы никогда не расставались.
А потом вас не стало.
Шли годы, века, менялись жители домов, но память...
Память всегда оставалась, просто ждала.
И вот теперь ты все вспомнила.
И шла навстречу солнцу.
Зная, что если не сегодня, то все-равно когда-нибудь, ты снова побежишь по камням этой улицы с его именем на губах.
И он встретит тебя своими объятиями.
И больше не отпустит.
Никогда.
И все дома, каждый кирпич в стене и мостовой, будут это помнить.
Ведь ты когда-нибудь через века снова вернешься сюда.