- Войдите.
Молодая, миниатюрная девушка, нерешительно переступила через порог. Её большие, карие глаза внезапно уставились на сидящий ,напротив неё, силуэт. Гармонично передвигаясь по комнате, она отчаянно вздохнула, останавливаясь рядом с ним.
- Уже февраль…- обойдя вокруг большого, деревянного стола, Джоан опустила руку на спинку кресла. Элегантное, бордовое платье из нежного шелка, обтекало её округлые формы.
- Весьма точное заявление с вашей стороны.- Отозвался Кристиан.
Джоан присела на край его колена и сплела свои тонкие руки у него за шеей. Её изящное, бледное личико сияло в лучах оранжевого заката. Кристиан мечтательно устремился вдаль, слегка поглаживая пальцами щетинистый подбородок. Прозрачные, холодные глаза отражали падающий из окна, огненный свет.
- А ведь совсем скоро весна. Может тогда наше положение улучшится, и мы все заживем, как привычные люди.- Сказала она.
- Не стоит возлагать особых надежд на то, что не принесет вам желаемого результата, моя дорогая Джоан.- Ответил Кристиан,- Это все иллюзии, придуманные нами.
Джоанна встала и подошла к, занавешенному гардинами, окну. Легкая, шифоновая ткань свободно взлетела, как только оно открылось.
Холодный, февральский ветер наполнил комнату. Кристиан глубоко вздохнул с гортанным стоном, но его тело осталось так же неподвижно. Зрелый мужчина, с приятной, строгой внешностью, одетый в угольно-серый костюм, сосредоточенно рассматривал стройную фигуру в сумрачном свете. В такт подобранный, небесно-голубого цвета галстук, выгодно подчеркивал его томительный, ледяной взгляд.
- Вы не боитесь простудиться?- Удивился он.
- Боюсь. Но это не должно мне мешать наслаждаться моментом.- сказала она.
Ветер развивал тусклые, каштановые волосы, опуская мягкими волнами на её хрупкие ключицы. Кристиан плавно поднялся с места, грациозно передвигаясь через всю комнату.
Он снял свой, идеально выглаженный, пиджак и подошел к Джоан.
- Позвольте, - сказал Кристиан,- Вы можете заболеть.
Он накинул на неё пиджак, руками придерживая за узкие плечи.
- Благодарю вас, вы очень предусмотрительны.- Улыбнулась Джоан. Её глаза озарил свет уличного фонаря.
Кристиан благосклонно покачал головой, и закрыл окно. Упираясь ладонями в края подоконника, он непроизвольно прищурился.
- Вы чем-то обеспокоены, господин?- Едва слышно пробормотала она.
- Нет, Джоан. Я просто удивлен.
- Что же так удивило вас?- Подозрительно заявила она.
- Ваша непосредственность.
- Что же в этом такого удивительного?
- В моем обществе еще не было подобных вам людей.
- Подобных мне?- удивилась она.
- Да. Настолько спокойных и…Я бы сказал, простых.
- Именно, Кристиан. Что бы ни шепталось в светских изданиях, а простота всегда брала верх.
- Ваше замечание заставляет задуматься.- Он всем телом повернулся к ней и одарил лучезарной ухмылкой,- Вы бесспорно очень умная женщина, Джоан.
- Это всего лишь обычное замечание,- Грустно произнесла она. – Разумеется, вам не понять, что значит вырасти в обычной, простонародной семье.
Кристиан скрестил руки за спиной и переместился в комнате.
- Откуда вы родом, Джоан?- поинтересовался он.
- Я русская,- хрипло произнесла она.- Санкт - Петербург.
- Вы довольно неплохо владеете французским.- Заметил Кристиан, усаживаясь в кресло.
- Моя матушка была учителем французского языка, в школе . – Ответила Джоан, оборачиваясь назад.
- Следует отдать ей должное. У вас потрясающий акцент.
- Она умерла. Еще когда мне было 6 лет. – Джоан обогнула комнату и села напротив Кристиана.
- Мне очень жаль. Давайте поговорим о чем-нибудь менее трагичном.- Ответил он.
- Не желаете чаю, господин?- с предыханием спросила Джоан.
- Я предпочту что-нибудь более крепкое. Надеюсь, вы поддержите меня в этом. – С озорным блеском ответил он, направляясь к серванту. Из него он вытащил два бокала и бутылку сухого, белого «Шардоне».
- Я не пью. – Поспешно добавила она.
- А мы не будем пить. Только продегустируем.- Кристиан откупорил бутылку, и разлил по бокалам прозрачное, ароматное вино. Усаживаясь рядом с ней на диванчике, он протягивает Джоан бокал.
- Что заставило покинуть вас свой родной город?- спросил Кристиан.
- По определенным обстоятельствам. – ответила она, вращая прозрачный бокал в руках.- Но я не жалею об этом.
Кристиан сделал небольшой глоток, смакуя напиток во рту.
- Мне было 10, когда мы с отцом перебрались в Лион. Ему предложили хорошую работу здесь, и он, конечно же, согласился. – Она отпила вино.
- Где теперь ваш отец?- облокачиваясь на спинку дивана, спросил Кристиан.
- Он умер еще 5 лет назад. С тех пор, я сама зарабатываю себе на жизнь.- добавила она.
Кристиан отпил еще глоток и поставил бокал на маленький столик. За окном уже суровая, темная ночь. Он вновь подошел к подоконнику и задумался. Тусклый свет фонаря освещал его серьезное, прекрасное лицо. Джоан приподнялась с дивана, оставляя свой бокал на том же столике, и подошла к нему. Её утонченные, худые руки обвили его крепкие плечи, и он невольно содрогнулся.
- Вы по-истине удивительная женщина, Джоан. – Он взял её руку и развернулся.- Один ваш только вид, задурманивает мои горькие мысли. Её голова легла ему на плечо, и руки Кристиана опустились на её тонкую талию. Серый, твидовый пиджак упал с плеч Джоан, прямо к их ногам. Она положила обе руки на его грудь, и его лицо смягчилось в непроизвольной улыбке.
- Уже совсем поздно, Кристиан. Неужели вы немного не устали?- Она наклонилась, что бы приподнять пиджак с пола. Кристиан присел, хватая вещь, и их пальцы нечаянно соприкоснулись. Она стремительно отвела руку, и даже в темноте был заметен легкий румянец на её щеках. Кристиан взял пиджак в руку и привстал, протягивая другую навстречу Джоан. Она смущенно положила свою ладонь на его и почувствовала тот же электро-механический разряд, который минуту назад заставил её смутиться.
- Вы совсем покраснели. Вам нездоровится?- Спросил он, поглаживая большим пальцем костяшки на её руке.
- Это из-за вина. Наверное, давление.- Ответила она, отворачиваясь к окну. Стоило ей вновь открыть его, как шифоновые занавеси взмыли в воздух, напоминая собой крылья неизвестного, мифического существа.
- Вы выпили ни чуть не больше меня. Что же на самом деле происходит?- Он приблизился,- Быть может, вас так смущает мое общество, Джоан?
Задыхаясь от негодования, и одновременно, от нарастающей страсти, Джоан неровно сглотнула, попятившись назад.
- У меня самолет до Вероны рано утром. Я, пожалуй, оставлю вас.
- Вы покидаете меня?- Нахмурившись, спросил он.
- Увы, но мне необходимо уехать. Простите…- Она развернулась и медленно направилась к выходу. Кристиан неподвижно стоял у окна, провожая взглядом уходящий силуэт Джоан. Дверь тихо закрылась за ней, и он тяжело выдохнул.
Вешая свой пиджак на спинку стула, он присаживается обратно на диван, допивая остатки вина. Фонари давно потухли, комнату освещал мрачный, лунный свет. Его иссиня черные волосы небрежно прикрывали лоб, растрепываясь на ветру. Осушая бокал за бокалом, пока не опустошил полностью всю бутылку, пьяный дурман вскружил его голову, и он съехал на пол.
«Джоан, милая Джоан…»- снова и снова звучала одна и та же фраза.
Над его бездыханным телом нависла тень.
- Джоан,- выдыхая, произнес он.
- Господин, вам плохо?- с ужасом произнесла служанка, склонившись над ним.
- Джоан…
* * *
Прошло восемь лет, с тех пор, как Джоан поселилась в доме Кристиана. Молодая, очаровательная служанка, безрассудно влюбленная в своего господина. Восемь лет ей удавалось сдерживать свои чувства.
Восемь лет… И сегодня она навсегда покинет этот проклятый дом.
Доставая из ящика маленького стола ручку, она небрежно черкает записку для него.
Её рука дрожит, при написании этих слов. Отбрасывая ручку в сторону, она еще раз перечитывает эти строки, и на её лице прокатилась одинокая слеза.
Складывая листок в небольшой конверт, она оставляет его на столе и уходит.
Накидывая на плечи свое драповое пальто, она навсегда покидает стены этого дома.
Прощайте…последнее, что срывается с её губ.
С непринужденной грацией она залезает на заднее сиденье такси и рассматривает в окошко уходящий силуэт большого дома. Её дома…
Туманное утро. Удушающий ком подкатывает к горлу. Она была далеко. Слишком далеко, что бы так бестактно вернуться.
Вот и взлетная полоса. Последний шанс передумать. Она сжимает в руках свой паспорт и билет и по её щекам безудержно катятся маленькие капельки.
Слезинка за слезинкой…
Осматриваясь еще раз по сторонам, в надежде увидеть своего избранника, она тяжело вздыхает и направляется к трапу.
«Вы по-истине удивительная женщина, Джоан.», «Вы покидаете меня?»- эхом отдаются отголоски её подсознания. Она непроизвольно всхлипывает, и холодный, жгучий ветер обдувает её бледное, фарфоровое лицо.
И снова воспоминания захлестывают её беспокойное сердце.
- Джоан!- Знакомый, теплый голос окликает её сзади.
Она утирает слезы рукавом её черного пальто и оборачивается, в надежде увидеть знакомые очертания серьезного, прекрасного лица.
Красивый, молодой парень в улыбке расплывается перед ней, хватая за плечи. Белокурый, голубоглазый, но не тот…
- Я пришел попрощаться, Джоан. Надеюсь, мы еще увидимся.- Грустно произнес Андрэ, запечатлевая на её гладкой щеке нежный поцелуй. – Прощай…
С каждым шагом он отдалялся от неё, растворяясь в густом, утреннем тумане.
«Прощай, мой дорогой Андрэ».- Она в последний раз осмотрелась вокруг, и взошла на борт самолета.
Обессилено опускаясь в кресло, она пристегивается, и погружается в глубокий сон.
Ей снятся ледяные, холодные, глаза, идеально очерченные губы, и тающий в воздухе голос. «Джоан…»
* * *
Пять лет. Пять долгих лет прошло, с тех пор, как она улетела.
Кристиан все так же сидит в своем кабинете, перечитывая её письмо. Запивая свои чувства горьким коньяком, он убивается от воспоминаний, так внезапно нахлынувших на него.
В его жизни уже давным-давно другая женщина. Изысканная, грациозная, с яркими зелеными глазами. Красивая… Но она не Джоан.
Он комкает письмо в руке и выбрасывает его, направляясь в маленькую комнатушку.
Каждый день он приходил туда, в надежде увидеть то, что потерял так давно.
Однажды, туманным, февральским днем, Кристиан выбрался в парк. Он не мог смириться со своей печалью.
Расхаживая по, заметенным снегом, улочкам, он пристально смотрел себе под ноги, вбирая в себя холодный, леденящий воздух. Навстречу ему проходили люди, чем-то озадаченные, занятые, а он лишь искал средь них ту самую, которая распрощалась с ним 5 лет назад...
Выйдя к центру, он побрел в неизвестном направлении. Долго он ходил так по городу, осматриваясь по сторонам, но напрасно. Он остановился у знакомого переулка. Здесь он впервые увидел её. Свернув туда, он вышел в окаменевший двор, где было пустынно, а посреди площадки сидела женщина, укутанная в длинный, бордовый палантин. В её руках была сигарета. Она вздрогнула, как только Кристиан приблизился к ней.
Приподнимаясь на лавочке, она в изумлении открывает рот, но тут же её настроение меняется на противоположное.
- Кристиан…
- Джоан…- Захлебываясь, ответил он.- Ты здесь…
- Да, я здесь. А ты ожидал, что будет по-другому?- С раздражением выпалила она. Выпуская дым в воздух, она медленно опускается на лавочку, и всхипнула.
- 8 лет. 8 долгих, мучительных лет я любила тебя, и еще пять не могла забыть о тебе. И сейчас ты просто так берешь и появляешься в моей жизни…- Она бросает сигарету на асфальт.
- Я думал о тебе все это время. Мне было очень тяжело осознавать это, ведь…Он замолчал, когда она приблизилась к нему.
- Нет…Нет…Все так и должно было быть…- Она накрыла его губы своими и слилась с ним в страстном поцелуе. Кристиан заключил её в крепкие объятия и поддался своим чувствам. Между ними проносились воспоминания, эмоции, накипевшие за столько лет, и любовь…безумная любовь.
- Джоан…Мне не хватало тебя…- сквозь поцелуй протараторил он. Джоан улыбнулась ему, обвивая его шею тонкими, худощавыми руками.
- Вот почему я любила февраль. Мой дорогой февраль…
Конец!