Мой друг

Мария Левина
Боль захватывает меня всегда врасплох. Бьет исподтишка. Вот, вот, очень точное слово. Именно так.  Кажется, что все во мне давно успокоилось, смирилось, стихло, а  она, вот так, из-под этого всего, тихого и милого, неожиданно как ударит. Поддых. И начинается-то всегда очень безобидно. Щемящим чувством, почти приятным, совсем и нестрашным, легким. Потом душа начинает метаться и скулить, да так растерянно, так  жалобно, словно щенок потерявший, бездомный, бесприютный. А вот сейчас, сейчас боль набрала всю свою мощь и рвет душу тоской так, что слезы подступают к глазам.

И хотя я знаю наверняка, что  боль непременно отступит,  прекратит мучить меня, но в такие минуты кажется, что она будет длиться вечно.

И как бы мне ни было плохо, я ни к кому не иду за утешением, потому что нет у меня такого человека, к кому бы я могла прийти пожаловаться, поплакаться, открыться. Да и что я могла бы сказать тому человеку, даже если бы он и был? Что все у меня хорошо, только вот душа болит порой нестерпимо?


 
И так странно, но вот уже в который  раз меня спасает  Окуджава.  Немолодой, некрасивый, невысокий, болезненно худенький.

Я вспоминаю его негромкий голос, спокойный и очень умный,  и то, что  когда-то и ему было точно так же плохо и больно. Подпеваю ему тихонечко, и мне почему-то становится легче.  Мы словно поем на два голоса, понимая друг друга, сострадая и сочувствуя. И боль моя становится чуть тише, чуть слабее.
И мне перестает быть страшно, что она никогда не закончится.

Когда мне невмочь пересилить беду,
Когда подступает отчаянье,
Я в синий троллейбус сажусь на ходу,
В последний, в случайный.

Последний троллейбус, по улицам мчи,
Верши по бульварам круженье,
Чтоб всех подобрать, потерпевших в ночи
Крушенье, крушенье.

Последний троллейбус, мне дверь отвори!
Я знаю, как в зябкую полночь
Твои пассажиры, матросы твои
Приходят на помощь.

Я с ними не раз уходил из беды,
Я к ним прикасался плечами...
Как много, представьте себе, доброты
В молчанье, молчанье.

Последний троллейбус плывет по Москве,
Москва, как река, затухает,
И боль, что скворчонком стучала в виске,
Стихает, стихает.