На небольшом столе, стоящим напротив окна, всегда был идеальный порядок. Только высота стопки из папок время от времени увеличивалась. Остин не понимал, почему никто, кроме него, не чувствует, что их пытается свести с ума пусть и неосязаемая субстанция, но вполне ощущаемая.
Остин писал редко, не находя слов, чтобы объяснить стремления безумца. Он наблюдал.
«Их крепостью, их надежным уютным домом был, на первый взгляд, самый обычный цветок. Нежно-розового цвета, мягкие и такие изящные лепестки защищали от жужжащего, постоянно изменяющегося внешнего мира. Обычный цветок. Небольшие бутоны, но всегда закрытые. Растение хранило загадку.
У этого цветка даже названия не было. Его не добавляли в букеты, его не искали по ночам, ему не радовались, увидев на поляне ранней весной. Странному растению нравилось одиночество, ему нравилось ждать того, кто дотронется до его утонченного стебля, почувствует его слегка шероховатую, теплую поверхность, с любопытством взглянет на обычный цветок и по непонятной причине захочет его сорвать. И от самого легкого движения стебля мир внутри бутона проснется, лепестки раскроются, обнажив идеальную сердцевину. Цветок, наполненный безумством».
Они же были иллюзией. Мельчайшие частички цветочной пыли, незаметно увлекая в свой призрачный танец, действительно негодовали. Масса светлых эмоций, отравляющая обычную жизнь внутри человека. Глоток всеми желанного счастья, блаженства, доводящий до огромных дыр в сознании.
Парень знал, что однажды не сдержится, и желание заглянуть за грань победит логику и хладнокровие. Возможно, он не должен был видеть ту самую первую папку у ненормального, бродившего много лет вдоль городской набережной. Тогда бы Остин жил как все, считая счастьем те пылинки, что долетают до людей, отрываясь от освобожденной энергии цветка.
«Мы все свое существование сводим к одному – достичь цели, чтобы почувствовать удовлетворение. В работе, в любви, в дружбе – всегда одно и тоже. Но никто не знает, что будет делать, получив исполнение всех заветных желаний. В итоге разум разрушается, как стеклянная чаша. Тысячи мельчайших осколков, ранящих и растерянных навсегда».
«Такой одинокий, беззащитный стебель, нашедший небольшую трещину в бетонных километрах современной жизни. И такой же одинокий профиль, бегущий к своему укромному уголку в бетонном королевстве. Они слишком одинаковы. И погубит их самая случайная из всех запланированных в мире встреч».
А энергия, невольно освобождаясь из цветочного плена, находит очередное уединенное место, чтобы и дальше насыщать планету безумцами, не понимающими, ради чего они тратят драгоценные минуты, подаренные вселенной.