Этот период чем-то пустой, а чем-то заполненный
Происходят вещи,встречаются новые люди,вечера,переполненные энтузиазмом, и кажется,так хорошо,весело, так по юношески легко
Но проходят эти вечера,и становится пусто, и так пусто, что пустее прежнего
Почему ничего не остаётся?
Всё это похоже на зависимость,сначало хорошо, потом страшно,одиноко и никак
Может мне одиноко рядом с собой?Может когда люди исчезают,я возвращаюсь к себе неохотно?
Может все эти радости, проведенные с другими, это горести,не проведенные с самой собой?
Неужто я стала себе так неинтересна,что даже стихи приятнее,когда читает их кто-то другой
В последнее время в разговорах с другими я больше молчу и слушаю
Мне не интересно,что скажу я
Мне интересно, что скажет мне Мир
Только вот он ничего не говорит, скорее, говорит и много, но ни то
Я рассматриваю себя в зеркале,но не вижу всего того,что видела раньше
Я не вижу человека искряшегося,полного нескончаемой любви ко всему, источаемого жизнь.
Всю свою опаску,обеспокоенность и грусть я обличаю в слова, но эти слова потеряли силу,какой обладали раньше
Я потеряла свою силу, на время
Ведь это только период