Поэт

 
Он не брит, не причёсан,
Он поздно встаёт,
Или вовсе не спит
Сам себе не подвластен.
Он мелодию звёзд
На бумагу прольёт.
Он сейчас не с тобой,
Он по-своему счастлив...

Пусть шумит за окном
Новоцветный апрель,
Иль суровый февраль
Разбросал снег и стужу.
Над пером не исчезнет
Любви акварель,
Он  напишет шедевр,
Обнажив свою душу...