Я, наверное, никогда не смогу забыть ее глаза. Голубые, чертовски глубокие, с легкой нотой бесконечной иронии. В них можно было тонуть бесконечно, но я похоже один из тех ****ых счастливчиков, которые так и не смогли выбраться.
Сейчас, сидя в одиночестве и выкуривая уже шестую по счету сигарету, я начал осознавать всю суть этого трепетного отношения к ней. Это было что-то большее, чем влюбленность, привязанность или тупая привычка. Это то, что поднимает тебя до небес, а потом предательски кидает на землю. О да, я прирожденный философ, испортивший свою чистую натуру грязными наркотиками и абсентом. Но это уже не так важно.
Я хочу забыть ее имя, ведь "в" - это же просто буква? Ничего личного. Но, блять, она опять мне снится. Каждую чертову ночь. Я вижу этот образ в каждой прохожей, но особенно выделяю тех, кто носит серые куртки. В последний раз она, кажется, была именно в ней.
А еще, знаешь, от нее всегда пахло мятой и парламентом. Да, она очень много курила , в особенности , когда нервничала. Меня страшно это бесило, но на тот момент я просто и рта открыть не мог в присутствии этой леди.
Мне не хватает ее. Здесь. Сейчас. Осенью. Прошел уже год и 6 дней. Представляешь, я мертв уже год и ЦЕЛЫХ 6 дней. Оказывается и мертвецы нуждаются в тепле. Таком человеческом, живом.
"Ээй, девочка в серой куртке, ты нужна мне! Н-у-ж-н-а."
Она заставила меня поверить в это ****ое чувство свободы, я всегда ощущал его, находясь рядом с ней.
Я не ее Шекспир. Я так и не смог согреть ее холодное сердце, вместо этого лишь сам сгорел в своих чувствах заживо.
Как там обычно заканчиваются все сказки? Жили долго и счастливо. Умерли в один день. А моя сказка получилась какая-то ***вая. И писатель дебил, и актеры идиоты, и конец печальный.
Но одно я могу сказать точно. Я любил. Да, любил. И люблю ее.