Я достала с полки забытую книгу.
Очень хотелось перечитать ее, вспомнить ощущения детства, когда читала ее впервые.
Предвкушая удовольствие возвращения в свое детство, я провела по обложке рукой и открыла первую страницу.
И мне на колени вдруг упал засушенный цветок.
И прошлое хлынуло на меня нежданным дождем.
Оно окатило меня щедро, я вымокла под этими воспоминаниями, потом замерзла, потом меня бросило в жар.
Руки задрожали, и на глаза вдруг опустилась вуаль.
И все, что я так старалась забыть, все возвратилось.
Ярче, эмоциональнее, больнее.
Я знала, что это за цветок.
Я помнила его.
Даже забыв тебя, я помнила все, что было.
И память, смеясь, кидала и кидала в меня картинки того дня, когда ты подарил мне этот цветок, живой, красивый, ароматный, на котором было то самое кольцо, которое ты потом одевал мне на палец, и которое потом, с размаху, было брошено в волны.
И море забрало его и тебя и все воспоминания.
Всё, кроме засушенного цветка.
Который ты сам положил в мою любимую книгу детства.
И сказал, что когда-нибудь мы откроем ее и вспомним те чувства, которые соединили нас.
Только вот открыть эту книгу мне довелось одной.
И вспоминать я ничего не хотела.
Я покрутила цветок между пальцев.
А потом резко сломала его.
Прошлое может выпасть засушенным цветком из книги.
Но хранить его дальше или нет - решать только нам.
И я стала на целую книгу мудрее.