Где я всегда нахожусь, когда моя судьба решается? Будто бы, меня захлёстывает глупость, трусость и я падаю, всё глубже и глубже. А когда я вырываюсь из тьмы - всё решено без меня, гляжу, всё уже по полкам, всё расставлено, а лист, мой драгоценный лист, кто-то замарал и чудовищно изорвал его.
Хотите, я расскажу вам про иронию судьбы? Как хорошо точит камень вода. Как непрерывно в потоке дня мы обязаны хоть раз обмануть себя. Свет нас слепит. Мы выключаем защиту и слепнем. Нет не сразу, ну вы же сами знаете, как это. Медленно. Изо дня в день слепнем, сплетаемся, глохнем, болеем от яда. Утешаемся, что сможем остановиться, что ещё чуть-чуть и что с нами ничего не случится. Сколько времени нам нужно скитаться, чтобы понять истину, чтобы хоть на шаг приблизиться к ней? Так будет много тысяч раз. В квартале друг от друга, в метре, в секунде полёта, в миге от ... Ищете, но не найдёте. Потому что всегда не туда идёте, не там сворачиваете, не там переходите улицы, а если вдруг найдёте, молча, как последние глупцы, пройдёте. Не за те рукава вы цепляетесь железной хваткой. Ищете нежности там, где её не существовало. Была там только ваша нежность, а вы её раздарили, маленькими порциями.
Все мы мошенники, воруем чью-то любовь, упиваемся ею, не щадим. Потом сами не щадимы будем, страшно обворованы. Не знаешь, конечно, не знаешь, когда ты - снова ты.
В чём сила? Кажется, что ты вечность идёшь к чему-то особому, а когда ступаешь туда, куда так долго шёл, с надеждой, с упрямством, и нёс своё горячее солнце, ты вдруг не чувствуешь рук. И, ты во тьме, идя по длинному коридору, ты забрёл настолько глубоко в землю, что тысячу солнц и те перестали бы светить. Тогда почему ты плачешь о том, что твоё померкло?