Как же вычурно мир рисует.
Расписными гравюрами старыми
И на окнах инеем наледью
И на людях стальными печатями
Как красиво дорога стелется
Широка, вся в берёзах плачущих
Солнцем ярким, полями свежими
Что ж петляет то, дура грешная?!
что искалось ночами тёмными
На подушках, под одеялами?
Женщин, мыслей, стихов иль похоти?
Или просто в душе спокойствия…
Я стоял на балконе заспанный
Сигарета металась бешено.
Дым и бред – всё в одно смешанно
Я стоял и дышал не уверенно
Каждый вздох ощущался по новому,
По другому, как будто с опаскою.
Словно жизнь я обманом выменял,
Убежал и боюсь – не догонят ли.
Мне ведь снилась дорога петлями
Мне ведь снилась печать прибитая
Руки гирями, сил поднять то нет
И мечты подушкой убитые.
Я проснулся от них в смертной камере.
Тишина, лишь хлопки газовые.
Я проснулся и понял – не свидимся.
И секунды считал в ожидании.
Я стоял и дышал последними.
Что ж такое. Зачем случилось всё?
Я же столько ещё не выполнил.
Неужели опять так. Заново?
Что мне скажут? Как мог не справиться?
Как же мог так нелепо выступить?
Ведь просился, просил доверия…
Нет, опять растерял, запутался
Я проснулся в той самой камере
Я сидел в ней часы в ожидании
Промотал всё то, что не сбудется
И пошёл курить с огорчения
Я стоял на балконе каменном
Прикасаясь к тому, что создано.
Криво косо с цемента подтёками,
Но руками по воле гения.
Я не слю. И мне всё же дышится.
Я поверил не сразу, с трепетом.
Мне ещё выдан шанс отметиться.
Быть руками творца, помощником
Пусть петляет дорога соснами
И мороз уж залез за шиворот.
Руки-гири станут скульптором
Каждый вздох – право быть избранным.
_________________________________
Гарольд. Февраль 2013