Пальцы, облитые кровью алого лака,
Стрекочут по клаве грустный мотив.
Они - голодные, злые собаки,
Которых зовут, едва лишь спустив.
Алчность к строке льется из них
Как вино из бокала пьяницы, что
Пьет потому, что души его крик
Не зглушит уже ничего. Но
Я держу этих псов, плотно к ноге
Прижавших серые морды.
Мне больно писать о войне,
Что идет во мне все эти годы.
Я как будто боюсь отпустить,
Развязать, растянуть, распрямить
Эту тонкую, скользкую нить,
А потом бесконечно молить
О прощении Бога. Потому,
Что любви в этих строках, увы,
Я найти никак не могу. Я молчу.
Будут вечно привязаны псы...