Перепонки ломает жесть. Крики, удары, стоны.
Небо изодрано звездами снизу. Плачет.
Шевелится улица - масса тысячетонная.
Проснуться б. А день-то ещё не начат…
Рваные окна в беззвучном крике. Камень не виноват.
Хрустом не-снега под каблуками осколки.
Кашляет ветер не от простуды – кого бы позвать.
Время назад. И эхом: на сколько? На сколько?
Черное солнце в красных глазах – пламя адово.
Кресты ежами за спинами, не покаяния ради.
Набатом колокола. Звоном теперь не радуют.
Так история пишется. Отнюдь не в тетради.
Кровью по мостовым. Опустошенные души.
Скалится ночь, дорогу не уступая свету.
Чтобы кричать - не нужно слышать и слушать.
Только металла голос, перебивая ветры…
Перепонки ломает жесть. Крики, удары, стоны.
Так история пишется. На лицах, на улице, не в тетради.
Кровью по мостовым. Не божескими законами.
И лишь внутри робким шепотом… Спаси нас, Господи, Христа ради...