Словно взмахом крыла на бульварных страницах
Небылицы рассказываешь детям.
Развесила по комнате ловцы снов,
Мои строки засыпали на твоих ресницах.
Твои мечты без начала, и без чертовых концов.
Развожу,как в Ленинграде мосты,
(Сейчас зовут уже Петербургом),
И по этим недвижным мостикам ходишь ты,
В пальто,немного вульгарном,но не столько грубом.
В предательском шуме города,за пеленой прокастинации
Ты забываешь себе цену.
Выходишь на безлюдную сцену,
И отчаянно ждешь глухие овации .
Философы часто любят рассуждать о море,
И даже Маяковский писал про него что-то.
О его бесконечности,убивающей глубине и просторах,
Которые каждый день забирают кого-то.