Он,наверное,пахнет дымом и табаком,
Одевается просто,смотрит на мир с улыбкой
И настолько ему обидно,что счастье зыбко,
Что порой подступают слезы и в горле ком.
Он,наверное,как и я,суету браня,
Все глядит на небо агатовым взором мудрым
И накручивает на палец тугие кудри -
Между прочим, тоже такие,как у меня.
Он смеется так громко,щурится всем лицом -
Аж бегут морщинки,как волны по океану.
И он думает: "Кем я в следующей жизни стану,
Если в этой не смог для дочери стать отцом?"
Как живется?Стараюсь честно не подвести.
У меня тут одни пятерки в зачетной книжке.
И мне кажется,те,кому не нужны детишки,
Просто-напросто сбились с правильного пути.
Не водить им детей в кино,не читать им сказок,
Не учить,что такое добро,что такое зло,
И не чувствовать сердцем детской руки тепло,
И не видеть наполненных радостью детских глазок.
Еще силы есть да и ветер обиды стих -
Что касается нас:меня и мою живучесть.
Но врагам я не пожелаю такую участь,
Чтобы кто-то родной отказывался от них.