Брожу по квартире пустой. Спотыкаясь о ничто. Спрятался от всех. Автоматом готовлю поесть. Не так важно, что. Но чтобы занять себя чем-то.
Нет. Это не сброс. Опять пишу. Будь проклята эта машинка. Зачем было ее покупать? Люди на улице - шарахаются. От моего взгляда. Боятся. Я - тоже...
Эта мелодия Жан-Люка Понти. Она меня достала. Ставлю и слушаю до конца - в пятый раз. И захожусь истерикой.
Зачем мне эта картошка? Ненавижу ее жарить. Все время кажется, что для нее. Откроется дверь. "Привет!" - "Здравствуй". Кошмар. Будь проклята эта картошка.
Обещал же, что не сяду за машинку. Не выдержал. Но - выдержу. Волнами. Изнутри. И расплескивается слезами. Потом все сначала. Вою. Благо сейчас - нет соседей по коммуналке. Но скоро придут. Замолчу...
Решил переплавлять энергию стресса в идеи. Да. Как бы не так. Глаза в потолок. И - стоны. Изнутри. Остановки не видно. Так от чего же я не могу освободиться? Или от кого? Может от себя? Прежнего? Будущего? Наверное конечного. Покончить с конечным. И не ныть. Скулить можно, но - не ныть. Опорная точка. Она есть. Но там. В бесконечной дали. Она там... В себе...