Смысл - это рисунок на песке, тщательно тобой проработанный во всех деталях. Так долго был штиль, что тебе стало казаться, что так будет всегда. Спокойная гладь воды. Ты и облака - вы отражаетесь будто в зеркале. И на душе тихо. И кажется, что вот она, Истина, теперь ты знаешь её в лицо и никогда больше ничто не способно выбить опору из-под твоих ног.
Но какое же это заблуждение!
Вдруг из неоткуда налетает огромная волна и смывает твой рисунок на песке. Он исчезает.
И снова больше нет смысла.
И вновь его нужно искать, создавать себе. Мучительно.
Не в том мучение, чтоб этот смысл был единственно возможным, а в том, что с каждым разом, с каждой очередной его потерей сил на поиски в тебе остаётся всё меньше.
Есть такая вещь как СМЫСЛ ЖИЗНИ. И что это такое - знают все. Но есть другой смысл - СМЫСЛ ЖИТЬ, чувствуя себя при этом не ходячим мертвецом, а человеком, для которого сама жизнь является главным интересом существования.