Прохлада льёт - от лунного повесы...
Опять зима - волшебная колдунья, покой бетонных улиц сторожит. Считает звёзды, дни и полнолуния, дома, и крыши снегом серебрит. Струится синь в холодные постели. Замёрз ли кто, или навек забыт? Опять поют заядлые метели - протяжно, жалобно, навзрыд... За оным с неба, бдит лукавый месяц, его душе к страстям не привыкать. Прохлада льёт от лунного повесы, таить умеет и красиво лгать. Плывёт от звёзд, пытающих признания и торопливо метит на восход, а небо жаждет правды, покаяния, а он, пытливый, завершает ход. И всё подвластно ночью лунной воле, весь мир пронизан светом шельмеца. И кто уже здоров, и те, кто болен, слагают гимны, славя беглеца. И не понять земным все тайны неба. Не донести до звёзд свои слова. Луна висит, как сыр, как ломтик хлеба. Как мыслей ком - седая голова....