Один знакомый сказал, что у меня "прозаические" стихи. Не ложатся они на музыку. Может потому, что пишу на серьезные темы...
Когда вырастают любимые дети,
И время приходит их в мир отпустить,
Родителям, ой, как не просто бывает,
Ребенка понять, поддержать и простить.
Уходят, порою, не тою дорогой,
Которую прочила добрая мать,
К которой готовил отец очень строгий,
Да разве кто сможет детей удержать?
Они лучше нас знают жизнь и законы,
Они в интернете часами сидят.
И лучше не нужно чинить им препоны -
Птенцы вырастают и в небо летят!
Но боль матерей, что бывают забыты,
Что ждут иногда месяцами звонка,
И горе отца, если сын стал бандитом,
Ложатся грехами на душу сынка!
И дочки уходят, послушные моде.
Продать подороже свою красоту.
И смотрят нахально с гламурных обложек,
Кто душу продали, поправ нищету
Как их осудить, если мир изменился,
И только лишь деньги сегодня в цене,
А облик моральный, людей, опустился,
И даже, возможно, по нашей вине.
Ведь были порою заброшены дети,
Когда мы старались семью прокормить,
Порою, в погоне за личной победой,
И мы забывали детей защитить.
И могут нам бросить, горячим упреком:
- Вы нам не до дали любви и тепла
Вы были нужны нам до боли когда-то,
Но ваши глухими остались сердца!
Простите, нас, дети, за наши ошибки,
На этом закончу печальный рассказ.
Мы только вас просим - живите счастливо!
Мы будем, родные, молиться за вас!