Однажды я опубликовала на одном из сайтов свою работу. И получила шквал критики в свой адрес. И некий намек – зачем писать, если работа не несет смысла? Допускаю мысль о том, что все было столь катастрофично. Однако, есть вероятность, что смысл просто не поняли. Но не об этом сейчас.
Зачем мы пишем? Попробую разобраться в этом вопросе.
Кто-то делает это для извлечения выгоды. Работа не пыльная. Правда и стабильного заработка нет. Для многих из таких людей не составит труда написать очередное произведение, без какого – либо вдохновения. Но это лишь до поры до времени. Любая свеча сгорает.
Другие ищут славы. Из всех путей выбирая именно этот. С голосом беда, играть в театре не охота. До Голливуда далеко. А тут тетрадь и ручка. Бери да твори. Таких деньги не интересуют. Главное - слава.
Есть и те, что встали на стезю писателя по просьбе друзей, родственников или еще кого – то. Тот человек ходил за будущим автором словно тень, разъедая мозг своим: - Ну напиши, ты можешь. Я знаю.
В итоге ничего не остается, кроме как писать. Ибо отделаться от страждущего не удалось.
- Спорим ты так не сможешь!
Тоже веская причина. Все мы ненавидим проигрывать споры. Никуда не денешься от самолюбия.
Мы пишем для самоутверждения. Ведь публиковать свои работы на сайте – это реально круто. А если читают еще и плюсики ставят, так вообще самоутверждению нет предела.
Бывают одинокие люди. Что могут выпустить боль лишь через строки. Рисуя в своих произведениях себя. Порождая одиноких и не понятых персонажей, чьи истории берут нас за душу. Порой мы и не догадываемся, что читаем чужую жизнь.
Но все изложенное выше является ответом на вопрос?
Быть может, мы пишем потому, что хотим оставить после себя след? Некую ценность, а не просто раствориться в своих потомках. Хотим изменить этот мир. Хотим быть услышанными. Внести в свою жизнь что – то большее. Написанные строки воплощают на бумаге наши мечты, позволяют стать тем, кем мы не сможем быть никогда. Встретиться с теми, кого нет в этом мире. Одним словом сделать жизнь такой, какой мы видим ее в своих грезах.
Жизнь не предсказуема. Никто из нас не знает, сколько песчинок осталось в наших часах. Быть может, мы прочтем рассказ, он оставит след в нашей душе, мы напишем отзыв. Но этот отзыв не прочтут. Ибо по ту сторону монитора давно уже пустота. А на клавиатуре, на которой создавалось это творение, слой пыли. И нет больше тех рук, что ночь напролет выстукивали ноты. Нет той души, что рождала те чувства, она давно уж блуждает в иных мирах.
Но есть это произведение, а значит и тот, кто писал его. Этот человек был услышан, он поведал свою мечту и рассказал свою историю. Он оставил после себя не только воспоминания.