Есть у меня одна мечта, – сейчас одна из крайних.
Отрастив бороду, уехать в деревню, спать в ароматном сене на верхнем этаже. Стоять в тумане на краю села, слушая, как просыпается лес. Возвращаться затемно на скрипучей повозке с запряженной, слегка прихрамывающей лошадкой, чуть-чуть засыпая, до первой кочки. Зимой топить печку, ту самую, что в доме появилась при государе, ходить по нетоптанным белым просторам, дивясь полету редкой зимней птицы, что-то обсуждать с селянами, доставать припасенные с лета ягоды к самовару.
В общем жить.
Такая вот мечта.