Прохладным вечером осенним
Крадучись как последний вор
Художник нес свои картины
Скрывая от прохожих взор.
Задрапированы полотна
Темно-коричневым сукном,
И брешь зияет как окно,
Только без рам и грязных стекол.
Художник нес холсты в ломбард,
От глаз подальше и от сердца.
Дешевое искусство - редкость,
А скупщикам - ну просто фарт!
Помедлив, мастер возле входа
Стянул сукно и обнажил
Картины, что давно хранил
От лишних взглядов и свободы.
Первая - Женщина в саду.
Втора - она же на постели.
Любовь, что мастер так лелеял,
Он полностью отдал холсту.
Касался мастер полотна,
Покрытого слоями краски,
Воспоминаниями ласки...
Незримо там была Она.
Прошло. Назад уж не вернуть.
Губами тронул холст художник -
Простился. Чувства безнадежны.
Его ждет одинокий путь.