Муза моей прозы на меня забила,
Только Муз поэзии всё ещё пыхтит.
Прозовая Муза подняла ветрила
И умчалась прытко в моря лазурит.
Муз один остался, за двоих он пашет,
Над бумагой сгорбился и пером скрипит.
Скоро доведёт себя до седых кондрашек,
От трудов пропал в бедняги аппетит.
Как вернуть мне Музу, усадить трудиться?
Ведь паршивка наглая избегает встреч.
Где-то на Канарах лыбится с ехидцей...
Что такое сделать, чтоб её завлечь?