Она всегда была легка и непредсказуема.
Она жила, как-будто каждый день в ее жизни был первым и последним.
Ее не понимали, но я всегда гордилась тем, что она есть в моей жизни.
Она искала любовь, но мужчины все время ее обманывали, пользуясь ее доверчивостью.
Но она не обижалась и не унывала.
Она просто каждое утро начинала снова, как-будто никаких обид не было в ее жизни.
Ее часто высмеивали за нелепые платья, за любовь к детским сказкам и неумению быть взрослой.
А она даже не стремилась что-то изменить.
Её жизнь полностью устраивала ее.
И я была рада, что она, единственная среди моих знакомых, кто всегда остается собой.
Иногда она плакала.
Но ее слезы были похожи на прозрачную росу, и быстро высыхали.
Она умела играть на пианино и могла щебетать по-французски.
И мечтала увидеть Париж.
И по утрам пить там кофе со свежими круассанами.
Так трогательно и так мило, правда?
А однажды она мне сказала, что хочет увидеть что-то другое.
Что-то совсем-совсем не похожее на ее жизнь.
И она пошла в горы.
И даже поднялась на какую-то вершину.
И сделала это так легко, как-будто всю жизнь была альпинисткой.
И я снова гордилась, что знаю ее.
А она вернулась, влюбившись в альпиниста, и мне подумалось: "Ну вот оно".
А оказалось не оно.
Она пожала плечами и забыла его.
Так бежало время.
А однажды она исчезла.
Я искала ее по всем телефонам, адресам и работам.
Ее нигде не было.
И никто не знал, где она.
И вот, когда уже опускались руки, я получила почтовую открытку.
Самую обычную, бумажную, с печатями.
И надписью: "С любовью, из Парижа".
И я поняла, что больше искать не надо.
И всё встало на свои места.