Лыжная прогулка
« Мне белая вьюга уронит в ладони
Перо с крыла
И ветры заплачут над снежным раздольем
Зима пришла.
Сугробы стелить и в окошко ломиться
Начнёт она,
Но, чудится будет, но будет мне сниться
Весна ».
Леонид Дербенёв.
Уж так человек устроен, что ценить что-то, к чему он привык и имеет, он начинает только тогда, когда этого что-то уже и в помине нет. Так случилось и с нами.
Где ты теперь зима русская? Далеко, не дотянуться. А воскресить, то, что было, можно только через память. А ведь было это!
Я очень люблю настоящую русскую зиму с обильным снегом, лёгким морозом и ядреным воздухом, напоенным хвойным запахом леса. А, как хороша зима в Чистополе, в замечательном небольшом городке, стоящем на левом берегу реки Камы. Прелесть, как хороша!
Однажды поутру ты подходишь к окну и задыхаешься от восторга: земля укрылась белыми шалями. Везде, насколько хватает взгляда, лежит снег, снег, снег, а там, где лучи солнца, прошлись по нему своими кистями, он искрится так, что слепнут глаза.
И ты понимаешь, что ничто не может удержать тебя в это утро дома.
- Подъем,- кричу я.
Надо собирать семью, становиться на лыжи и бежать в лес.
Что может быть лучше лыжной прогулки в хвойном лесу да по первому снегу, при солнечной погоде, с небольшим морозцем, хватающим тебя за кончики ушек.
Мы жили в большом пятиэтажном доме, последний подъезд которого, выходил прямо на стадион. Это был наш подъезд. Как-то в начале зимы, солнечным утром я с женой и дочкой вышли из подъезда, надели лыжи и, легко скользя, по проложенной уже кем-то лыжне, побежали по стадиону. Вот и развилка, пробегаем её и окунаемся в заснеженную юдоль прикамского леса. Кусты расступаются, перед нами первая горка, спуск с которой не так-то и прост. Я проскочил первым, развернулся и остановился. Жена, не останавливаясь перед спуском, лихо пронеслась мимо меня. Молодец, совсем неплохо. А вот Юльке горка не поддалась. Лежит на попе в красном трико, как малинка на блюде. Белая курточка распахнулась, длинные ухи лисьей шапки раскинулись по снегу, а она распластанная расплылась в улыбке. Мы дружно смеёмся.
- Ба, знакомые нам люди, и все на лыжах!
На пригорок выкатились наши друзья Валентин Герасимов и Пётр Шнайдерман.
- Как я понимаю, вы уже возвращаетесь
- Естественно. Мы не привыкли долго спать.
- Понятное дело, вы же спортсмены, а мы так подышать воздухом вышли.
- Ладно, ладно не прибедняйся, не первый день знакомы.
Лариса Михайловна, это правда, что Дарьин в цехе кросс устроил?
- Правда.
- И какой же это чудак внедрил в ваш здоровый коллектив такого массовика – затейника? - спросил Герасимов, а затем добавил:
- Поговаривают, что у проходной он сшиб с ног Пижнера?
- И такое было.
- Надо же! А у нас спринтеров не хватает. Ну, мы пошли, привет Дарьину.
- Вряд ли передам, ему доверили новую « ответственную» работу.
Мы разъехались. Наша следующая остановка представляла собой полянку, окружённую соснами и елями, ветви которых переплетаясь вверху напоминали крышу шатра такого плотного, что лучи солнца слабо пробивались к земле. Это было очень красивое место, высоко над Камой с прекрасным обзором вдаль, прозванное неизвестно кем « Мелодией»: при небольшом ветре, ветви шатра издавали звуки, напоминающие мелодию. Полюбовавшись на прекрасные дали, мы начинаем спуск.
- Ребята,- обращаюсь я к команде, - скоростью не увлекайтесь: на трассе есть трамплин. Лучше его обойти. Меня не копируйте. Ну, я пошел.
« Мелодия» позади, разбегаюсь, сильный толчок палками и я лечу вниз по крутому и извилистому спуску. Скорость нарастает, в ушах свист ветра, и я несусь так, словно за спиной у меня крылья. Небольшой трамплин подбрасывает меня вверх, я лечу, лечу и меня охватывает чувство восторга. Но что это? Я чувствую, что во мне нарастает мелодия, мелодия, которая заглушает свист ветра, оставляя мне только восторженное ощущение полета. Мелодия растет, ширится, выплескиваясь в мир хвои и снега. Я лечу и пою. Это чудесно, незабываемо и поверьте мне - здорово!
Мое тело, оторванное от земли, ещё парит в воздухе, пролетев длинный спуск, но вот лыжи коснулись земли и замедляют бег. Смолкли мелодии звуки, я вернулся на землю.
Стою под сосной, на широкой просеке, жду свою команду. А вот и они, подкатывают и останавливаются возле меня. Похоже и они довольны спуском. Продолжая улыбаться, они, как и я, задирают головы кверху, всматриваясь туда, где верхушки седых сосен прикрылись распушенными снежными шапками.
Сквозь заснеженные кусты и деревья нам виден противоположный берег Камы. Сама Кама, застывшая холодным хрусталём , местами в снежных прогалинах, слепит глаз бриллиантовыми блестками.
Не так уж и далеко впереди просматривается Крутая Гора. Крутая Гора – это самое высокое место на левом берегу Камы. На Крутой Горе стоит элеватор и его видно за многие километры. Со стороны реки гора смотрится отвесной и высокой. Мы стоим, озирая, раскрывшуюся перед нами даль, любуясь удивительной красотой зимнего пейзажа.
- Красота- то какая, - говорит Лора.
- А, и впрямь красиво,- подхватывает Юлька.
- Ну, что, налюбовались?- спрашиваю я свою команду.
Раскрасневшиеся лица моих спутниц, счастливые и посвежевшие смотрят на меня.
- Тогда, вперед!
Нас ждал последний, самый длинный и пологий спуск. Неспеша, всей командой с небольшим отрывом друг от друга начинаем движение. Первым иду я, за мной Юлинька и замыкающей Лорочка. Ходьба переходит в бег и вот пошел спуск. Летим, уклоняясь и увёртываясь от многолетних сосен и молодой поросли, разрезаем воздух до свиста в ушах. Какое же это удовольствие мчаться на лыжах по лесу!
Лес редеет и расступается. Это уже окраина Крутой Горы. Первые избы от нас не далее ста метров. Крутая Гора такая далёкая от дома предстает перед нами вблизи. Кажется, протяни руку и дотянешься до элеватора. Но это только кажется. До элеватора ещё около километра. А позади семь километров пути и мы пробежали их в охотку.
Оглядываюсь на Юльку, она подкатывает к молодой ёлочке и останавливается. Глядеть на неё одно удовольствие: рот до ушей, щёки красные, глаза горят и всем своим видом ребёнок говорит: « Я смогла, я сделала это».
Подлетает Лорочка, обнимает Юльку и улыбаясь говорит:
- Ну, ты молодчина!
Бросив прощальный взгляд на элеватор, разворачиваемся и идём в лес. Поднимаемся на бугорок, солнце слепит наши глаза и вместо того, чтобы идти прежним путём, поворачиваем направо. Выходим на тропу, сосны расступаются, уводя нас всё дальше и глубже в лес. Тропа переходит в аллею, по обе стороны которой, выстроились как на параде молодые и стройные сосёнки. До чего же красиво! Мы бежим дальше.
- Стойте,- командую я,- вот это место.
Да, это действительно то место. Слева от тропы маленькие ёлки, высотой не более полутора метров, бредут в глубину леса. За ними всё выше и выше ступеньками уходят ели по нарастающей. Глядя на это чудо, невольно возникает мысль, что перед тобой расположился симфонический оркестр, где музыкантами елки и ели. За елями, словно трубы высоченного органа, стоят сосны. Если спереди снега немного - площадка продувается ветрами, то глубже в « оркестр» его поболее, не проберёшься. Стоит подуть ветру с Камы, как весь этот оркестр оживёт, заколышется и запоет на разные голоса.
И в глубоких снегах леса шумят и поют ели, то стихая, то разрастаясь во всю мощь своих струн и голосов - настоящая лесная симфония. Симфония сказочного зимнего леса . Это место так и назвали – « Симфония ».
© Copyright:
Виктор Штода, 2014
Свидетельство о публикации №214011901322