Моя дорога в никуда покрыта блекло-алыми цветами.
Дорога в небо, усеянное желтыми дырками, сквозь которые едва виднеется свет.
И я бреду, топча башмаками блекло-алые пыльные цветы.
Бархатистая тишина вползает в душу, и там, внутри, воцаряется хрупкий опасливый сумрак.
Лишь изредка внезапно, плетью, по нутру бьет судорога. То ли страха, то ли бренности. А через миг все снова затихает.
Как будто мой сценарий переписан. Как будто мне подсунули иную роль, и не из моей пьесы.
А я рассеянно теряю листы со словами, и они остаются тлеть на той самой дороге с пыльно-алыми цветами.
И суфлера не существует. Приходится судорожно додумывать следующие сцены.
Идя по пыльной дороге в никуда.
19,01,14