мой дух был мой последний самурай
ушедший в джунгли собственного эго
он слышал прорастающий бамбук
стрелою времени через любовь к тебе
который умерщвлял сердечный пульс
дырявя мышцу молодым побегом
нанизывая нежное моё
проткнув безволья согнутый хребет
он ждал людей готовя им силки
никто пришедший не принес бы флага
его страны сложившей древки там
где кромка солнца изменяет цвет
в крови купаясь как в морской воде
победный клич врага: Любви во благо !
мой дух не мог мириться с силой их –
и выбрал бы легко от пули смерть
но в ликованьи победивших орд
никто не слышит выстрел одиночный
а ночью мой последний самурай
очнулся вдруг от холода дрожа
ни победивших ни своих лишь бодр
парящий коршун разорвавший в клочья
татуироглиф плоти молодой
то предпоследний самурай лежал:
ТВОЙ ДУХ он был безус и слишком юн
и было жаль его – ЕГО не армий!
не многотысячной потери с двух сторон
людским ресурсам не придет конец
когда же мой последний самурай
могилу вырыл голыми руками
он стал седым и захотел забыть
как в джунгли уходил еще юнец…