Когда попадаешь в Копенгаген, то тебя посещает такое странное состояние, как во сне: как будто здесь уже не раз была, и в тоже время узнать толком ничего невозможно. Это забавно и немного будоражит. Почему? Ну, наверное, потому, что Дания всем нам - русским людям, выросшим или чье детство пришлось на конец 70-х-80-х уже слегка знакома, нам повезло увидеть сказочного Андресена в иллюстрациях, ну скажем, Диодорова и многих других хороших художников той поры. Но это - так и не так одновременно. На самом деле - Дания разная и... другая. Вроде бы эти домики знакомы, но это только вроде... И в тоже время их узанешь: эти разноцветные веселые домики Нюхавена... А еще мне снился в детстве такой сон: город из красного кирпича - может, на самом деле это был Копенгаген? Не знаю... Но как будто что-то МОЕ во всем этом есть: в теплоте светящихся желтым шампанским окон и фонарей, в уюте парка Тиволи с его фантазиями и декорациями под открытым небом, ярмарочными каруселями на каждом углу, и в позеленевших от дождей журавлях посреди фонтана на площади и грустной королеве, тоже спрятавшей свою бронзу под зеленой патиной времени (вообще зеленый и красный - это похоже цвета Копенгагена - их здесь больше всего: море и песок. и небо...) в шпилях, шпилях, шпилях. видных отовсюду, со стрельчатыми окнами башен и башенок всех конфигураций, и в буржуазной основательности построек, в нежных чайных розах, цветущих до глубокой мягкой и теплой осени, а еще больше этого найдешь, если сесть на маленький поезд и отъехать подальше, куда-нибудь за Люнгбю или даже Клампенборг, например, на берег моря, уже за городом, низкий такой берег, низкий настолько, что подойди поближе, и море поцелует твои ноги)) и сам не заметишь, как окажешься в его объятиях. Это все так по-домашнему: уютно, мило, тихо...
Я не знала, а оказывается сами датчане называют этот стиль "хюгге", когда удобно для жизни и приятно для человека, радует глаз, не напрягая его. Вообще эта страна нравится исподволь, ненавязчиво, как акварельные черты лиц местных жителей: легкие и тонкие, здесь нет вульгарной натуры, нет масляных красок. Тебя как будто обнимают все эти огромные старыми деревья, озера: большие и маленькие, парки и сады, олени, которые в полумраке осеннего вечера выходят прямо на тропинку: коричневый красавец-вожак и несколько осторожных косуль, и светящиеся сквозь ветки деревьев стеклянные окна маленького дворца, наполненные до краев оранжевым светом, за которыми смех и музыка, голоса... И все это близко: не где-то там, а вот прямо здесь: протяни руку, рядом...
Ветер с фьорда Роскильде то разрывает черные тучи, и тогда их пронизывают яркие как стрела солнечные лучи, то снова собирает их в кучу и тогда они несутся над шпилями знаменитого мрачного собора-усыпальницы всех датских королей, какие только были в истории, братской вип-могилы... А там на берегу стоят деревянные корабли викингов ну или почти такие же, чтобы мужчины уходили, а женщины их ждали и встречали вот тут, волнуясь, на этом низком берегу, где так много чаек и корабль видно далеко-далеко, на самом горизонте у входа во фьорд.
Внезапный дождь со страшным ветром налетает ни с того ни с сего, теперь понятно, почему датские женщины носят длинные волосы, завязанные в хвосты и узлы - прическа здесь не держится, это бесполезно)) и лица, похожие на мое...