Каждой девочке хочется любви.
В любом возрасте.
И даже тогда, когда девочке лет сорок.
Или даже сорок пять.
Не суть.
И с фигурой у нее все хорошо, и лицо ухожено, и одета она весьма и весьма, и опыт заметен, что дает ей право быть свободной и уверенной в любом обществе.
Но любви ведь хочется.
И вот она приходит в клуб.
И даже без подруг, если они заняты.
И садится за столик.
Там, где свет слегка приглушен.
И музыка играет, и клуб приличный, с приличной публикой.
И мужчины вполне себе присутствуют.
И вобщем-то, все неплохо.
Но вот с любовью никак.
То ли опыт мешает.
То ли сказка давно кончилась.
Но смотрит она на этих мужчин, и скучно ей.
Просто скучно.
Заранее знает, кто и как подойдет, кто и что скажет, и что предложит.
Экспромтом никто не обрадует.
Новизной никто не удивит.
И вот сидит она, потягивает коктейль через трубочку, а потом встает и уходит.
Не сложилось с любовью.
Не в этот раз.
И песня так кстати о зимней вишне ей в след.
А на столике остается недопитый коктейль.
И вишенка на бокале.