С неба манная крупа
Заполняет емкость улиц,
А приправой – холода,
Что бомжей с дворов турнули.
Снег идёт – стоит Москва,
И окружности, и хорды,
Геометрия проста.
А московские фиорды,
Словно бухты для машин
Все забиты в зимней спячке,
Островки пустых плешин
Словно вскрытые болячки.
Пудра сыплет - снег идёт,
И Москва похорошела,
Хоть давно уже гниёт,
Преступив черту предела…