...Путник пробирался сквозь метель. Грозные порывы северного ветра мешали ему идти. Колючие как иглы снежинки ударяли страннику в самые глаза, так, что из них время от времени катились тяжёлые морозные слёзы. Они были холодные, как и само сердце путешественника. Но направляясь к своей цели, он не замечал расстояния и боли, как стойкий оловянный солдатик, идущий в бездну северного сияния.
Бедный озябший скиталец держал путь на свою родину. А жил он в трещащей от беспощадных морозов Сибири. Человек брёл, не подозревая, где он сейчас находиться...
Казалось бы, ему не привыкать к жуткому морозу и душераздирающим воплям безжизненного ветра, но ему было холодно. Холодно в душе. Но беспощадно мучила душу его одна лишь мысль о том, что его может ждать впереди. А застывшие на сибирском морозе губы могли вымолвить лишь несколько слов : "Я ещё жив!: