Температура

Ильяна Олива
Жарко,      больно,    стучат зубы и тело ломит.  Со       лба бежит    вонючий пот.  С трудом поворачиваю голову     и  вижу свет      за дверью. Хочется крикнуть «Кузя!»,   но я не  могу. Сердце  бешено    отбивает    адскую    пляску,  а   в ушах  стучат барабаны. Ещё минута   и я не   выдержу… Господи,        как же плохо…

Солнечный свет падал на стол. Возле меня сидел Кузьма и помогал пить чай.  Напротив нас сидела      Марина   Николаевна   и  внимательно     глядела на меня.   Мать Кузьмы была утонченная леди в шикарном платье,  с тяжелым характером.
-   Она никого   не любит, -  говорил муж.
- Тебя она любит!
- Ты её не знаешь, - отвечал  он.

Он был прав. Их встречу, нельзя было назвать теплой. Началось  всё  с приказа:   
- Отнеси мой   багаж  в дом.
Она   поднялась на веранду  ко мне, и увидела,  инвалидное кресло. Бросила гневный взгляд и села  за стол.

- Сын,  как ты собираешься жить дальше с этой?   
Кузя   поднялся и облокотился  об стол.
-   Мою жену   зовут Василиса, и я не собираюсь, докладывать тебе, что да как!
-   Я твоя мать…
-Ты меня   ни  разу     не приласкала. Ты  не сидела  надо  мной, когда я    болел, - с  трудом    проговорил он.
- Мне было    некогда возится   с тобой! Я мечтала увидеть  мир: Париж, Рим, Венецию, я влилась в  высшее общество,   чтобы ты добился успеха,  - сухо ответила  Марина    Николаевна, закуривая  сигариту.
-  У    нас не курят, - резко заявил он,  беря салфетку.-  Твой   успех  меня не интересует. Я имею сеть   ресторанов по всей области, этот дом и квартиру в столицы.            
-  А   глаз, видимо,  нет.  Ты женился на инвалиде. Посмотри на нее. Она даже кушать   сама  не может! - раскричалась она. – Неужели, ты  думаешь, что мой сын будет  счастлив рядом с тобой?!
- Замолчи! Я никому не  позволю орать на свою жену!

«Неужели,     ты  думаешь, что мой сын будет  счастлив рядом с  тобой?!»- эти  слова  крутятся   в голове. « Она права…Но я  люблю его… Имею я права   любить?»  Как же холодно, не могу согреться. Тело ноет от боли, «Может  оно к лучшему? Уйду  и не буду ему мешать! Его ждёт   Париж!» Свет бьёт в глаза. Кто-то щупает лоб и берёт мою руку:
-Любимая, я с тобой, всё будет  хорошо! Сейчас   прогоним температуру.
Зрения возвращается,  и вижу зелёные глаза Кузьмы.