Мазохисты мы какие-то... Осознавая прекрасно всю правду, продолжаем мучить себя людьми, которые нас не ценят и которым мы не очень-то и нужны; хотим верить в пустые слова, не подтверждаемые действиями... Самообман, в котором легче убедить самого себя, чем признать неудовлетворяющий нас факт...
Мечтатели, святой наивностью маленького ребёнка верящие в хэппи энды после всего, через что нам пришлось пройти, а путь был, ох, как нелёгок... Закрываем глаза на то, что, зарекаясь, обещали всему миру и в первую очередь себе самим, не прощать "никогда в жизни"... Проходим мимо всех тех, кто тянется к нам, ради тех лебедей, что в небе, о которых остаётся лишь мечтать...
А ведь всё могло быть иначе... Можно позволить себя любить, вознеся свою личность на пьедестал и снисходительно изредка даря улыбку ничего не замечающему слепо влюблённому человеку. Можно снова и снова продавать себя подороже "пузатым дядям" с туго набитыми кошельками, без всяких заявок на любовь... Закрыться в себе, от всех, укутавшись тёплым пледом, упиваясь обжигающе горячим нелюбимым кофе, складывая в стопки одну за другой книги, написанные теми, кому нечего было бы писать, не будь мы так самоотвержены в поисках "огромной любви всей жизни". Или наоборот, наполнить свою жизнь дымом, спиртом, клубами, сотнями тысяч "новых" людей, знакомство с которыми крайне редко длится более пары часов...
Каждый выбирает то, в чём ему легче забыться, растворяя свои будни бесконечным поиском и погоней за чем-то невидимым, неуловимым. Тем, что кажется, совсем рядом и в то же время так далеко. То ли это поиск кого-то, то ли - себя.
А в это время листки календаря, как осенняя листва, неумолимо быстро летят, оставляя позади лишь крохи самых ярких вспышек-воспоминаний, либо хороших, либо плохих... Наблюдая, вспоминая или жалея о прошлом; мечтая, размышляя, строя планы на будущее, мы не замечаем себя настоящих, теряя наше здесь и сейчас, которое уже через секунду отправляется в архивы прожитого...