ПИСЬМО
Под морось зябкую и петушиный ор,
на фоне колокольчиков и фьялок,
продолжу наш весенний разговор.
Жаль слов твоих в нём очень мало.
Я не в претензии. Мне хочется писать.
Надеюсь, что читать ты не устала.
Проблема только рифмы подбирать,
чтоб мысли нить струясь не убегала.
Пожалуй, чересчур уже итак,
за год, в страстях, успел наговорить.
Чтож , извиняйте, раз "дурак",
молва вам обижаться не велит.
Вот так вот, в угрызениях души,
в сомнениях, борении с собой,
я отвечаю на твое - "пиши !"
И млею, очарованный весной.
Да знаю, что в потоках лиц и тел,
ты мечешься в столичной суете,
в извечной суматохе женских дел,
себя саму оставив лишь мечте.
Держись, за чередою серых дней,
уже совсем не долго до тепла.
Бег солнца явно выше и длинней,
глаз скоро будет радовать трава.
У нас, давно, во всю цветут цветы.
Набухли почки, кое где листва,
проклюнулась и в море черноты,
побегов радугой окрашены места...
P.S. - весь день корпел,
уже отпели петухи.
То отходил, занятый мелочами,
но Господи, когда б не грезил Вами,
во век не написал,
такие вот стихи.