Пересекая устланный снегом парк, что начинает только–только хвастаться маленькими электрическими огоньками, встречаешь несколько стоящих вдали силуэтов–теней. Ровняясь с кучкой молодых и не очень людей слышишь вдруг что–то отечественное, – почти родное, но действующее как молния на не успевшего опомнится прохожего, секунду назад беспечно любовавшегося почти осенним туманом, что усердно кутает дальние постройки. Немного ошарашенный понимаешь, что это отечественный сленговый мат. Вот так вот загулявшись в кроне дерева русской ментальности, вспомнив что-то из Блока:
"Утихает светлый ветер,
Наступает серый вечер,
Ворон канул на сосну,
Тронул сонную струну."
Получаешь уверенный толчок в бок.
И тут тебя весьма жестко бросает оземь, прямо к снежным корням твоей родины, отряхнувшись понимаешь, что блуждал бесцельно, а быть у корней в прямом смысле бесценно.