Желтеет месяц за окном,
Холодный как покойник,
В разбитом зеркале, мой лик.
И будто я разбойник.
Иду.
В протянутой руке держу клинок не смело,
Но чую.
Это ремесло не по плечу, не смею…
Нет!
Лучше быть поэтом,
В ночь
Воспеть красиво месяц.
Из головы все страхи прочь.
И мысли пусть не бесят.
Найду цилиндр где-нибудь,
Аптека.
Ночь.
Светильник…
И вдруг!
Из зеркала Поэт дает мне подзатыльник...